Querida Muerte

I

Un sol bárbaro inunda el paisaje. Eso, el paisaje de la espalda de ella, que termina entre las colinas de eso que definitivamente es desorden, que definitivamente es vida plena.

La plenitud, llegué a pensarlo, es ese momento donde uno siente que se ha depurado, que ha drenado todo eso que tiene adentro, que lleva encasillado, que...

II

De: Allen
Para: Muerte

Estimada muerte,

Sé que no se trata de malas costumbres, pues los ciclos tienen su... "orden", por así decirlo. Aún así no puedo ocultar esa tristeza a la que de alguna manera parecieras estar acostumbrándome a mí. Díría que tus visitas se vuelven crónicas, que aparecés demasiado seguido. Sé que no es mi deber pedir nada, pero al menos tuve la necesidad de escribirte sabiendo que por ahí andás, que dentro de poco toca de vuelta.

La verdad es que me gustaría que no vinieras. Que te perdieras un tiempo por ahí. No te extraño, creo que no hacés falta de momento, creo que podrías ahorrarte la visita. Repito, no es que seas una mala costumbre, reconozco el ciclo.

También sé que todo esto que escribo ahora no tiene sentido porque la verdad es que no importa un carajo, para qué me gasto.

En fin,

Allen

III

... precisamente expulsa e incluye eso que nos molestaba. Es como si dejáramos el equipaje porque al fin hemos logrado que toda la ropa que llevábamos en él nos quede bien.

Nunca fui detallista. Generalmente no me fijo en qué lleva puesta la gente y soy muy malo para percibir a las personas a primera instancia.

IV

De: Muerte
Para: Allen

Estimado Allen,

La verdad es que no me llaman para nada la atención tus palabras. No espero que entiendas, no espero que te agrade mi actividad y tampoco espero que no me resientas. Son así ustedes, no se llevan bien con semejantes fallas en su "lógica" (por otro lado, date cuenta que la palabra orden está de más).

Por mi parte, te escribo en un intento tosco de que al menos no caigas en el cliché idiota de gritar "¿por qué?" mirando para arriba o a un punto cualquiera en el vacío. Tampoco creo que valga la pena que te pongas a fracasar nuevamente en las empresas de tu existencia a las cuales estás dedicándote. Sería bueno que saques fuerza y no enfatices el melodrama de algo que a fin y al cabo es parte de la vida.

Sí, escribo "vida" porque aunque no lo creas yo entro en los labores de la misma. Pero esta es otra de las cosas que no pienso explicarte.

Sería bueno que en vez de poner tanto énfasis en los balazos y pretender esquivarlos sin éxito, los asumieras como parte de tu ser. Y yo haré lo que a mi parte toca.
Saludos cordiales,

M.

V

Creo que se trata de una incapacidad constitutiva, que me aborda continuamente. Por otro lado, si bien dije que no soy detallista, muchas veces me preocupo por lo que podemos denominar "forradas irrelevantes". Las mismas, son...

VI

De: Allen
Para: Muerte

Querida Muerte,

Sí, lo pensé. La palabra "orden" en realidad no va. Opté usarla porque decidí equivocarme otra vez y armar todo mi discurso sobre una equivocación, sí, otra vez.

Es que no se trata de resentirte. De hecho, no deseo impedir el discurrir, pero simplemente las ocurrencias me dicen que hay algo que entonces no funciona. "Funciona como debe, aunque no lo entiendas", me contestarás. Entonces ahí te mando a la mierda.

Es cierto lo que decís, que la muerte es parte de la vida. Efectivamente, considero que la verdadera vida dispone (o directamente es, si preferís ponerlo así) todas las posibilidades. Es en la vida que todo se realiza, que la existencia es tal. Me imagino que dentro de sus posibilidades la vida posee tal potencial que hasta incluye la exclusión de si misma.

Más allá de los aplausos que mereciera esta labor, creo que estirar este tipo de actividades como lo venís haciendo es cuando menos, innecesario. ¿Hacía falta tal anuncio irrefutable? Morir lentamente es una reverenda cagada.

Un abrazo,

Allen

VII

... en realidad una serie de nimiedades, de puntos fallidos en el panorama. También puedo decir que mando pifies con el pincel, que cuando el lienzo está quedando más o menos lindo, entonces...

VIII

De: Muerte
Para: Allen

Querido Allen,

Bueno, veo que algunas cosas las entendés y otras no. Como bien escribiste, la vida incluye la exclusión de sí misma. Te agrego, vinculado a lo último que pusiste, que esa vida de la que estamos hablando incluye los caminos (es decir, los desarrollos, los "vivires") que llevan a las exclusión de sí.
Quizás ahí podrías dilucidar un "orden". Pero si bien esa palabra no es tu principal equívoco, creo que si la deshechás podrás desandar lo suficiente como para entender.
Y es ahí donde veo tu equívoco: Me achacás que hago mi labor de forma "innecesaria", como si yo tuviera que ver con esa decadencia vital que lleva a la disolución, pero no te das cuenta que es la misma vida la que lleva por ese camino. Si ha tocado el anuncio de una enfermedad terminal, es labor vital y no mío el involucrado. Yo solo paso en el momento donde no hay más vida, yo solo soy la frontera.

La verdad es que me vas a ver varias veces. La verdad es que sí, si mirás a tu alrededor, me vas a encontrar indirectamente, en apariencia escondida en varios lados. ¿Vas a hacer énfasis en eso? Sé que no pasaré desapercibida, no estoy diciendo que hagas como si nada, eso sería desmerecerme a mí. Pero si elaborás un poquito más las cosas, eso te vendría bien.

Es cierto que nos veremos pronto, que ya me han anunciado. Quizás te ayude a elaborarlo todo lo que antes te dije, pero pensá que algún día nos vamos a encontrar cara a cara. Ahí recapitularás lo suficiente.
Saludos cordiales,

M.

IX

... por algún motivo mi último trazo, o el que viene, destruyen todo. Menos mal que no soy autor del paisaje de la espalda de ella.